Paredão

"Sempreeee... Coca-Colaaa!"

2011-07-23T15:10:00.000+01:00

Retomando este post...

After a While.

2011-07-02T19:48:00.001+01:00

After a while you learn

The subtle difference between

Holding a hand and changing a soul

... And you learn that love doesn't mean leaning

And company doesn't always mean security.

And you begin to learn

That kisses aren't contracts

And presents aren't promises

And you begin to accept your defeats

With your head up and your eyes ahead

With the grace of a woman

Not the grief of a child

And you learn

To build all your roads on today

Because tomorrow's ground is

Too uncertain for plans

And futures have a way

Of falling down in mid flight

After a while you learn

That even sunshine burns if you get too much

So you plant your own garden

And decorate your own soul

Instead of waiting

For someone to bring you flowers

And you learn

That you really can endure

That you are really strong

And you really do have worth

And you learn and you learn

With every good bye you learn.

Veronica A. Shoffstal

* * *

Contorno

Reflexos de uma cidade.

2011-06-26T18:06:00.001+01:00

Eu gostava mesmo era de andar a por aqui qualquer coisinha.

2011-06-23T14:49:00.000+01:00

Se esta música tem uma história eu gostava de a conhecer.

2011-04-09T15:33:00.000+01:00

(...e só por causa do que estes gajos andam por aí a dizer das Saras... até que sou bem capaz de os ir ouvir!... Se não chover.)

Bom Sábado!

* * *

Sara o que eu digo é o que eu quero, mais depressa fica sério

Nada disso, eu só quero ir até Beja contigo
Vem dar a volta ao mundo comigo, Sara
Foi numa segunda que te conheci
A história do homem muda quando estás aqui
Levas tudo seguro não te falta nada
E quem estiver contigo não fica á entrada
Eu conheço-te bem, energia tu tens
Deixas tudo confuso, dás aquele teu olhar duro
Não é preciso dizer mais nada, isso está tão na cara
Já ninguém te pára, fala-se que foste salva
O que eu quero é o teu dom

Sara o que eu digo é o que eu quero, mais depressa fica sério
Nada disso, eu só quero ir até Beja contigo
Vem dar a volta ao mundo comigo, Sara…Sara…
Ei oh Sara, ouve só baby
És mais que uma dama na cama, és jóia sobre lama
Sabes o que queres, se fizeres, tens tudo que quiseres
És boa, linda, gostosa, extremamente talentosa
És super mega dotada sempre pronta para dar fachada
E eu conheço-te bem, sabes como ninguém
Levas vida de luxo, mas sei que não jogas sujo
Não podias ser tão clara, há quem diga que és tão cara
Mas isso tá tão na cara, por isso é que te chamam Sara

Sara o que eu digo é o que eu quero, mais depressa fica sério
Nada disso, eu só quero ir até Beja contigo
Vem dar a volta ao mundo comigo, Sara…Sara…
Deram-te o dom de dar nas vistas
É uma cruz que não dá,

Sara não sejas má
Vamos os dois fazer revista
Para a nação no Mayer
Vem quem quiser

Sara o que eu digo é o que eu quero, mais depressa fica sério
Nada disso, eu só quero ir até Beja contigo
Vem dar a volta ao mundo comigo, Sara… Sara… Sara… Sara

Este hoje é para ti...

2011-04-02T04:36:00.001+01:00

... que aterras aqui vindo das paragens onde de alguma forma, ainda que descompassada, nos fomos cruzando ultimamente.

Acredito que o tempo vai ser justo o suficiente para que haja tempo para se fazer jus ao que hoje se disse. Assim espero!

Há, de facto, coisas nesta vida que não se resgatam e o arrependimento, a haver, deve cair exclusivamente sobre todas aquelas em que fomos muito mais macacos do que galinhas porque não esgravatámos, não nos mexemos. E se há erros que não se repetem há, sem dúvida, muitos resgates que valem a pena. Sobretudo quando se tratam de pedaços nossos e de nós.
Hoje sutura-se uma ferida aberta porque "I read somewhere... how important it is in life not necessarily to be strong, but to feel strong... to measure yourself at least once." - Christopher Johnson McCandless
Foi o que fiz.
Obrigada pelas histórias, pela sabedoria, pela sensatez. Hoje cresci outro bocadinho. Qualquer dia estou da tua altura.

E sabes que mais? "Gonna rise up!"

"The very basic core of a man's living spirit is his passion for adventure. The joy of life comes from our encounters with new experiences, and hence there is no greater joy than to have an endlessly changing horizon, for each day to have a new and different sun." - Christopher Johnson McCandless

Such is the way of the world / You can never know / Just where to put all your faith / And how will it grow / Gonna rise up / Burning back holes in dark memories / Gonna rise up / Turning mistakes into gold / Such is the passage of time / Too fast to fold / And suddenly swallowed by signs / Low and behold / Gonna rise up / Find my direction magnetically / Gonna rise up / Throw down my ace in the hole.

ao longe o mar

2011-03-17T20:26:00.001Z

Mazgani - Thirst

2011-03-13T23:49:00.001Z

"Deus me perdoe, mas..."

2011-03-13T23:41:00.000Z

Os Domingos em Lisboa impõem Eucaristia em Lisboa, pois está claro. A Igreja da Paróquia a que pertenço [Paróquia da Nossa Senhora da Porta do Céu], e a mais próxima da minha casa, está sempre repleta de gente com qualquer coisa de diferente. O padrão Burberry - podia ser outro qualquer, claro - repete-se a cada duas pessoas (sem exagero), há muitos miúdos que são tratados por você e que, apesar de passar cá poucos Domingos, têm nomes demasiado pomposos, são irrequietos e podiam ter saído de um catálogo de uma marca de roupa infantil do tipo sou-um-adulto-em-miniatura. Os gestos e sinais próprios da circunstância saem exagerados e forçados a grande parte da assembleia, as ofertas são recolhidas em sacos de veludo grená, pesado até mais não, o abraço da paz traz um aperto de mão sem sorriso e sem a paz de Cristo esteja consigo... A homilia não tem ponta de entusiasmo como quem aconselha a "olha para o que eu digo não olhes para o que eu faço" porque estou aqui a fazer um frete, ninguém me ouve e eu não vou esforçar-me por sair deste tom monocórdico... temos pena meus amigos, hoje é a história da Eva e do Adão que caíram em pecado mortal e das tentações do deserto de Cristo, como bem sabeis..." Não gosto, não gosto, não gosto. Mesmo! E sou tentada a embarcar em opiniões que vou ouvindo por aí de que os padres isto as pessoas aquilo e isso é triste e frustrante porque a minha Igreja é outra, a Eucaristia é sempre precedida dos rituais de quem vai à Missa das onze, os cânticos são os de sempre, o Padre é um dos nossos Amigos entre tantas outras diferenças... A questão é que outra qualquer Igreja seria mais longe, outra qualquer Igreja seria provavelmente igual e não é o edifício ou o entusiasmo com que lá se fala que mais importa mas o que lá se partilha e se diz e a maior parte disso tem pouco das pessoas comuns (infelizmente) mas de um Deus que ainda tem que fazer o trabalho todo ao fim de tantos mil anos. E por isso no ponto alto da celebração fecho os olhos. E peço a Deus que me perdoe o atrevimento mas não estou mais ali por O saber também noutros sítios desapareço. Ao longe os cânticos têm força e batuques. Há palmas...já lá vão duas horas e podíamos estar a rezar o "Pai-Nosso, qué estáis no céeuu...Santificádú seijó vóssu nomiii, veinhá nóis ú vóssu reinoo..."E continuo de olhos fechados... O pão é escuro e grande e há-de alimentar muitas almas. Não há limites físicos neste Templo. As portas estão abertas, o tecto não existe, as crianças envolvem-se em todos os momentos da celebração, não há xadrez rico nas roupas mas cores vivas em que se embrulham as mulheres com os seus filhos, os pés têm pó e estão descalços... e é com espanto que os miúdos contemplam tudo e com abraços que a gente grande celebra a Vida e o Deus da gente. Oh, Deus meu, perdoa-me mas... de olhos abertos aqui só estou à Porta do Céu. Se os fechar fico do lado de dentro.

P: Mistério da Fé.

T: Anunciamos Senhor a Vossa morte, proclamamos a Vossa Ressurreição. Vinde, Senhor Jesus...

Auto-estima, precisa-se.

2011-03-10T23:26:00.000Z

A E. tem 90 anos e uma demência daquelas. Disse-me num tom que não sei definir (mas que pintou a minha manhã com as cores mais garridas que existem): "...a Doutora é muito linda e muito preciosa, muito precioso é o seu valor..."

E eu acreditei, pois está claro. Acreditei como se ela estivesse no seu juízo perfeito e eu também.

time to leave and turn to dust

2011-02-12T21:43:00.000Z

Faço-te saber que [you've got a friend in me]

2010-11-20T10:51:00.001Z

You've got a friend in me / You've got a friend in me / When the road looks rough ahead / And you're miles and miles / From your nice warm bed / Just remember what your old pal said / Boy, you've got a friend in me / You've got a friend in me / You've got a friend in me / You've got a friend in me / You've got troubles, well I've got 'em too / There isn't anything I wouldn't do for you / We stick together and we see it through / You've got a friend in me / You've got a friend in me / Some other folks might be / A little bit smarter than I am / Bigger and stronger too / Maybe / But none of them will ever love you the way I do / It's me and you / And as the years go by / Boys, our friendship will never die / You're gonna see / It's our destiny / You've got a friend in me / You've got a friend in me / You've got a friend in me.

São os loucos de Lisboa... [Sr. do Adeus]

2010-11-11T16:28:00.002Z

...que nos fazem duvidar. A terra gira ao ao contrário. E os rios nascem no mar.

- - -

O homem conhecido como o “senhor do adeus”, que acenava diariamente aos habitantes de Lisboa, morreu esta quarta-feira, aos 80 anos.

João Manuel Serra ficou conhecido dos lisboetas por ao final da tarde andar na zona do Restelo e à noite passear pelo Saldanha, locais onde se dedicava a acenar aos carros que passavam.

O que começou por ser uma excentricidade, acabou por entrar na rotina dos lisboetas e muitos já lhe acenavam e buzinavam quando por ele passavam, de carro.

Em entrevista, João Serra revelou que acenava aos carros que passavam por acreditar que assim daria um dia feliz aos outros, mas também como forma de preservar a sua sanidade mental.

O senhor do adeus era, diz quem o conheceu, um homem com «uma educação acima da média» e também um apaixonado por cinema. Todos os domingos, de há sete anos para cá, João Serra ia ao cinema com dois amigos e opinava, depois, sobre os filmes que viu na internet.

Terá sido, aliás, através do blog Senhor do Adeus, que se tornou pública a notícia da morte. O último filme que João Manuel Serra viu foi «A Rede Social», sobre o Facebook, onde, mesmo sem saber, já tinha uma página de fãs.

Depois de falar do filme, João Serra despediu-se dos leitores de forma diferente do habitual: «Boa noite para todos e até à próxima... e ainda é cedo, mas desejo um feliz Natal a todos e estejam todos muito felizes».

(daqui)

I love seeing old couples | it makes me realize that actually someone can love you forever

2010-11-03T18:44:00.001Z

 "Toos (84) and Arie (85)"

Marrie Bot 

Timeless Love, 2004

[achei-a linda de morrer e não resisti a partilhá-la.]

by the way

2010-10-27T15:52:00.001+01:00

I love you | I just called to say

2010-10-26T21:24:00.001+01:00

Há um lugar que se chama Amor.

AMOR | 2 Outubro 2010

2010-10-02T23:18:00.000+01:00

AMOR

Ouve. Há dias em que questiono os gestos mais simples. Respirar, o que é? Nesses dias, as metáforas fazem mais sentido do que beber um copo de água. O que é um copo de água? Um copo é feito de vidro e eu não sei de onde vem o vidro, transparente e frágil, duro, excepto perante o chão, excepto perante uma pedra. Alguém lhe deu a forma de copo, esse conhecimento foi ensinado através de gerações, há estranheza em tudo isso: nesse alguém desconhecido, nessa distância. Depois, há a água, essa substância que chove, oposta ao fogo, que atravessa organismos provisórios. Há o próprio acto de beber, que é uma necessidade fisiológica. Em dias, como hoje, tudo isso é absurdo, falta-lhe sentido, e as metáforas têm muito mais lógica, crescem do ar, ateiam-se num mundo invisível. Se procuro razões, acredito que somos mais importantes do que a nossa pele. Somos mais importantes do que os nossos pulmões.

Os nossos cabelos ficam mortos na almofada, há vassouras a varrê-los no soalho. Para nomear aquilo que comunica entre nós, precisamos de metáforas. Sei que entendes o meu inverno, vejo-o no reflexo dos teus olhos e, no entanto, não são os teus olhos que vejo. Falo dos teus olhos apenas porque esta é a linguagem da nossa condição, da nossa espécie, mas aquilo que temos para dizer e nos une é muito maior e mais importante do que a nossa condição ou do que a nossa espécie.

Por exemplo, damos a mãos. O que importa realmente não são as nossas mãos, feitas de ossos que aprendemos nas aulas de biologia, mas sim uma âncora de oceano. Quando damos as mãos, somos um barco feito de oceano, a agitar-se sobre as ondas, mas ancorado ao oceano pelo próprio oceano. Pode estar toda a espécie de tempo, o céu pode estar limpo, verão e vozes de crianças, o céu pode segurar nuvens e chumbo, nevoeiro ou madrugada, pode ser de noite, mas, sempre que damos as mãos, transformamo-nos na mesma matéria do mundo. Se preferires uma imagem da terra, somos árvores velhas, os ramos a crescerem muito lentamente, a madeira viva, a seiva. Para as árvores, a terra faz todo o sentido. De certeza que as árvores acreditam que são feitas de terra.

Por isto e por mais do que isto, tu estás aí e eu, aqui, também estou aí. Existimos no mesmo sítio sem esforço. Aquilo que somos mistura-se. Os nossos corpos só podem ser vistos pelos nossos olhos. Os outros olham para os nossos corpos com a mesma falta de verdade com que os espelhos nos reflectem. Tu és aquilo que sei sobre a ternura. Tu és tudo aquilo que sei. Mesmo quando não estavas lá, mesmo quando eu não estava lá, aprendíamos o suficiente para o instante em que nos encontrámos.

Aquilo que existe dentro de mim e dentro de ti, existe também à nossa volta quando estamos juntos. E agora estamos sempre juntos. O meu rosto e o teu rosto, fotografados imperfeitamente, são moldados pelas noites metafóricas e pelas manhãs metafóricas. Talvez outras pessoas chamem entendimento a essa certeza, mas eu e tu não sabemos se existem outras pessoas no mundo. Eu e tu declarámos o fim de todas as fronteiras e inseparámo-nos. Agora, somos uma única rocha, uma única montanha, somos uma gota que cai eternamente do céu, somos um fruto, somos uma casa, um mundo completo. Existem guerras dentro do nosso corpo, existem séculos e dinastias, existe toda uma história que pode ser contada sob múltiplas perspectivas, analisada e narrada em volumes de bibliotecas infinitas.

Existem expedições arqueológicas dentro do nosso corpo, procuram e encontram restos de civilizações antigas, pirâmides de faraós, cidades inteiras cobertas pela lava de vulcões extintos. Existem aviões que levantam voo e aterram nos aeroportos interiores do nosso corpo, populações que emigram, êxodos de multidões famintas. E existem momentos despercebidos, uma criança que nasce, um velho que morre. Dentro de nós, existe tudo aquilo que existe em simultâneo em todas as partes.

Questiono os gestos mais simples, escrever este texto, tentar dizer aquilo que foge às palavras e que, no entanto, precisa delas para existir com a forma de palavras. Mas eu questiono, pergunto-me, será que são necessárias as palavras? Eu sei que entendes o que não sei dizer. Repito: eu sei que entendes o que não sei dizer. Essa certeza é feita de vento. Eu e tu somos esse vento. Não apenas um pedaço do vento dentro do vento, somos o vento todo.

Escuta,

ouve.

Amor.

Passei só para dizer que...

2010-07-17T11:21:00.001+01:00

O Amor / é uma coisa muito boa / que bate numa pessoa / sem se saber bem porquê / É estranho / às vezes fica meio escondido / outras é doido varrido / sem se saber bem porquê / Então, o mundo fica mais bonito / a cada um seu favorito / e eu pertinho de ti / Paixão / é uma coisa assim bem forte / que nos faz perder o norte / sem se saber bem porquê / É estranho / tudo perde o seu sentido / vira fruto proibido / sem se saber bem porquê / e então, o mundo fica mais ansioso / a cada um seu amoroso / e eu pertinho de ti.

[outra vez] "le temps des cerises"

2010-06-14T21:24:00.001+01:00

No ano passado foi assim. Este fim-de-semana, apesar de não haver registo fotográfico, foi ~~igual~~ parecido.

Que os melros, esses malandros, que "estragam mais do que comem (é que se ao menos comessem...)", já me levavam duas semanas de avanço e arriscava-me a não as provar.

Queira Deus que possa ser assim por muitos anos. Queira Deus que, quando deixar de ser [exactamente] assim, a cerejeira ao pé do cabanal se mantenha igual e que eu possa subir sempre até onde as vertigens deixam, sentar-me na quarta trave do cabanal velho, em dias de coração azedo, para ir depenicando as pequenas mas doces cerejas ~~como o coração~~. Enquanto apanhares framboesas para a joeira e nessa distância nascer o silêncio lá de cima hei-de perguntar sempre "Oh 'vô... que horas são?", porque o ~~malandro do~~ combóio não espera por mim e eu não quero ~~ter o coração triste ao pé de ti~~ estar em silêncio contigo.

2' 15''

2010-06-10T12:56:00.000+01:00

Constance Petersen: I think the greatest harm done the human race has been done by the poets!

Anthony Edwardes: Oh, poets are dull boys, most of them, but not especially fiendish.
Constance Petersen: They keep filling people's heads with delusions about love... writing about it as if it were a symphony orchestra or a flight of angels.
Anthony Edwardes: Which is isn't, eh?
Constance Petersen: Of course not. People fall in love, as they put it, because they respond to a certain hair coloring or vocal tones or mannerisms that remind them of their parents.
Anthony Edwardes: Or... or... sometimes for no reason at all.
Constance Petersen: That's not the point. The point is that people read about love as one thing and experience it as another. Well, they expect kisses to be like lyrical poems and embraces to be like Shakespearean dramas.
Anthony Edwardes: And when they find out differently, then they get sick and have to be analyzed, eh?
Constance Petersen: Yes, very often.
Anthony Edwardes: Professor, you're suffering from "mogo on the gogo"
Constance Petersen: I beg your pardon!

[do meu estado] nostalgia

2010-06-02T20:58:00.001+01:00

Volta e meia estou no baú para me lembrar do que me fe(a)z... feliz...

Caminho Primitivo... alguém alinha? Primeira quinzena de Setembro (negociável)...

* =) *

[oh no] it's raining again

2010-05-25T19:32:00.000+01:00

...it's raining again / Oh, will my heart ever mend. / You're old enough some people say / To read the signs and walk away. / It's only time that heals the pain / And makes the sun come out again. / It's raining again (...) Oh no, it's raining again / Too bad I'm losing a friend...

It's raining again - Supertramp

[do meu estado] color esperanza

2010-05-24T20:51:00.002+01:00

Foram precisos muitos quilómetros, ir e estar lá, para perceber o verdadeiro sentido do já tão gasto testemunho "recebe-se muito mais do que aquilo que se dá".

Hoje posso dizer que é verdade e que estas palavras também já se gastam comigo.

Numa altura em que se apela tanto à esperança paciente das pessoas em geral e dos que são obrigados a suportar o tantas vezes insuportável em particular, sublinho estas palavras daqui:

Esta palavra esperança, com maiúscula ou sem ela, o melhor é riscá-la do nosso vocabulário. Só os exilados e os desterrados que se conformaram com o desterro e o exílio a devem usar, à falta de melhor. Dá-lhes consolo e alívio. Os não conformados têm outra palavra mais enérgica: vontade.

Eu não sabia o que era a Esperança. Não sabia porque não a tinha experimentado ainda. Sabia o que era desejar muito, querer muito, torcer muito. Sabia erguer as mãos juntas. Sabia o que era a Fé e sabia acreditar independentemente de tudo quando isso me era possível. Mas Esperança é uma coisa diferente. Esperança é uma cor. Não é bem uma cor. Esperança é a tonalidade da cor. É o que faz a diferença no quadro! E isto aprendi-o lá, na saudosa Lwena: que a Esperança nasce numa sala, à luz de um gerador, que já noite caída se acende para os ensaios da coreografia para a festa de D. Bosco. E que a Esperança é uma música. E uma dança, uma coreografia ensaiada ao fim da tarde com risos e sorrisos que por se ouvirem largos da felicidade enquanto se deambula pelas ruas da pacífica Lwena convidam a entrar para se demorar neles. Que Esperança é a certeza de se pertencer a algum sitio, a alguma coisa, a Alguém. E são jovens de Lwena como eu de Ílhavo, com quem se está de igual para igual e Esperança está no gesto de oferecer uma gasosa, voltar a calçar o chinelo para cada um regressar à miséria que é cada casa - e quantas vezes me foi dificil encaixar que aqueles jovens inteligentes, empenhados, divertidos iam voltar às casas por onde eu tinha andado durante o dia, para jantarem funge se houvesse funge, e dormirem num dos cantos da casa de adobe mas onde, veja-se lá, mora a Esperança!

De que cor é a tua Esperança?

Sé que hay en tus ojos con solo mirar / que estas cansado de andar y de andar / y caminar girando siempre en un lugar / Sé que las ventanas se pueden abrir / cambiar el aire depende de ti / te ayudara vale la pena una vez más / Saber que se puede querer que se pueda / quitarse los miedos sacarlos afuera / pintarse la cara color esperanza / tentar al futuro con el corazón / Es mejor perderse que nunca embarcar / mejor tentarse a dejar de intentar / aunque ya ves que no es tan fácil empezar / Sé que lo imposible se puede lograr / que la tristeza algún día se irá / y así será la vida cambia y cambiará / Sentirás que el alma vuela / por cantar una vez más / Vale más poder brillar /Que solo buscar ver el sol / Sé que lo imposible se puede lograr / que la tristeza algún día se irá / y así será la vida cambia y cambiará / Sentirás que el alma vuela / por cantar una vez más / Vale más poder brillar / Que solo buscar ver el sol

"(...) e estai sempre prontos a responder (...) a todo aquele que vos perguntar a razão da vossa esperança" 1 Ped 3, 15

2010-05-05T23:46:00.003+01:00

Fátima Jovem 2010. Não há fotos, não há textos mas precisava tanto que poderia escrever isto ~~outra vez~~.

Na terça-feira dei por acaso com a Aura Miguel a apresentar "As razões de Bento XVI" na Fnac do Colombo. Sentei-me e ouvi para me convencer a dar os 9,90€ que o livro custa. E se habitualmente me chateia dar muito dinheiro por livros fininhos (o meu inconsciente estabeleceu uma relação um bocado forçada entre a espessura de um livro e o preço a pagar por ele) desta vez foi diferente. Veio a calhar, não desinteressadamente, de certeza, mas veio a calhar.

A propósito da vinda do Santo Padre a este belo jardim à beira-mar plantado também eu me sinto na obrigação barra necessidade de esclarecer e iluminar as ideias e opiniões a ver se não vou nos rebanhos. E o piqueno livro é isso mesmo. Um resuminho (inho, inho...) do pontificado de Bento XVI salteado aqui e ali com um ou outro episódio, digamos que mais descontraído, que aproxima quem quer da pessoa por detrás do Papa.

Isto tudo para dizer que enquanto esperava numa fila vi um rapaz dos seus 18 anos, risonho, bem parecido, descontraído, e do tipo que eu noutra circunstância que não aquela consideraria tipicamente lisboeta, que é o mesmo que dizer com-a-mania-a-parecer-roçar-o-extremamente-mimado (perdão pela sinceridade) a aproximar-se do padre Edgar Clara, porta-voz do Patriarcado de Lisboa e membro da Comissão para a Comunicação da visita do Papa Bento XVI a Portugal, que moderava a apresentação do livro: "Padre Edgar, preciso de lhe dizer duas coisas!" dizia o rapaz, "Então?" disse o padre. "Primeiro, quero confessar-me...".

A segunda coisa eu já não ouvi não porque não conseguisse mas porque aquele "quero confessar-me" ficou a ressoar por um bom tempo na minha cabeça. E muito mais não digo.

Não consigo não ter esperança no Mundo e nos Homens e não consigo deixar de responder a todo aquele que me pergunta a razão dessa esperança, como pedia São Pedro, o primeiro Papa.

[there can be miracles when you believe] things we forget

2010-04-28T23:08:00.002+01:00

!!!

Não sei o que cantavam mas embala(m)-me tantas vezes.

2010-04-12T20:17:00.007+01:00

K’ono kwatota, omanu valuka [sei que] secou a nascente do rio e as pessoas mudam de lugar.

[Em Angola] "...há uma relação de causa e efeito entre a existência de um rio e a constituição de aglomerados populacionais nas suas proximidades. A água é indispensável para a sedentarização dos homens e quando a fonte seca, parte-se à procura de outro lugar."

... de que Água é a tua sede?

Onde quer que estejas...

2010-04-03T19:40:00.004+01:00

04 -04-09 estava muito sol e tínhamos ido à Feira de Março.

... continuas a ser o meu único afilhado. O maior detentor de "porquês" que conheci até hoje.

Alguns hão-de ter ficado sem resposta. Gosto de pensar que nos encontraremos por aí mesmo que nessa altura já sejas demasiado crescido para xi-corações à madrinha.
Até que esse dia chegue farei o que de melhor uma madrinha pode fazer à distância à qual não conhece medida: rezar por Ti.
Páscoa Feliz, N.
Um beijinho da Madrinha.
=)

[Tão] Simples são as coisas.

2010-03-30T13:52:00.002+01:00

De vez em quando preciso que me chames atenção / Diviso passos avesso à emoção / Tu sabes preciso desse teu abraço / É que o dia hoje esteve contra mim / Por ser assim pedaço de papel deitado fora num jardim / Tu sabes as palavras vão fugindo daqui / Há fantasmas dentro de mim / A desmembrarem-me assim / Mas qual a inquietação / Qual versão do meu devir / Se dou o melhor de mim / Dias melhores hão-de vir / E se houver um tudo-nada que faça fugir / Há sempre uma estrada a cumprir / E se houver voos de inverno o perigo / Se houver inferno se for preciso / Tu vais lá estar / Incita-me olhares que façam sorrir / Inventa-me um céu onde possam surgir / Dias de sol mais de ti / Nas coisas simples, nas simples coisas / Como acreditar, levantar e caminhar de pé / Mas à distância do chão caminhar de pé / Sabes tu tens razão um abraço é alento uma maré.

5/1 - Simples são as coisas *

Melhor letra - FÉstival 2010

* Sou uma irmão orgulhosa em letras pequenas para não os estragar mas de elogios merecidos...

Quem ouviu quer mais!

[moving] tiempos de pequeños movimientos

2010-03-27T14:37:00.003Z

... movimientos en reacción. Una gota junto a otra hace oleajes, luago, mares... océanos. Nunca una ley fue tan simple y clara: acción, reacción, repercusión. Murmullos se unen forman gritos, juntos somos evolución.

Moving, all the people moving, one move for just one dream. We see moving, all the people moving,one move for just one dream.

Escucha la llamada de "Mama Tierra", cuna de la creación. Su palabra es nuestra palabra, su "quejío" nuestra voz. Si en lo pequeño está la fuerza, si hacia lo simple anda la destreza. Volver al origen no es retroceder, quizás sea andar hacia el saber...

[tempo] se cuidas de mim.

2010-03-18T21:54:00.005Z

Não que isto interesse à maior parte das poucas pessoas que aqui passam mas acabo de ficar de férias por uns 17 dias que me vão saber a céu. É importante? Talvez não.

Mas não sei onde é que acaba a minha felicidade neste momento.

E quero tempo para concretizar músicas.

Como esta.

* * *

2010-03-17T09:35:00.004Z

"She wants to know if I love her. That’s all anyone wants from anyone else, not love itself but the knowledge that love is there, like new batteries in the flashlight in the emergency kit in the hall closet.”

Jonathan Safran Foer, Extremely Loud and Incredibly Close

Facebook meu, Facebook meu... que médica serei eu?

2010-03-13T23:50:00.011Z

Eu já desconfiava! Andava-me assim a morder a perna que é como quem diz com a pulga na meia...

... mas o quiz do Facebook confirmou.

Ora, em menos de 1 minuto desfazem-se todas as dúvidas que pa(i)ram nessas cabecinhas.

Como no Pingo Doce: sem inclinações, vocações ou outras promoç... coisas acabadas em "ões" como "jeitinho para a coisa", com o Facebook é limpinho... algumas perguntas como "o que costumas fazer para passar o tempo?", "qual a tua cor favorita?" ou "qual a série que mais vês?" e eis que temos a resposta de uma vida (a de estudantes, pelo menos) aos nossos olhos!

Venham os bisturis e as suturas que a habilidade no manejo o Facebook garante!

Que médico serias tu? Um quiz bastante credível*, em breve, no teu Facebook.

- - -

* A validade do quiz foi criteriosamente testada, avaliada e confirmada com a obtenção do resultado "perfeita" no quiz "Que tipo de namorada és?". Só para que conste: o Facebook não mente.

And [today] I could write a song a hundred miles long...

2010-03-10T21:48:00.007Z

...Well, that's where I belong. And you belong with me.

54' 16''

2010-03-04T12:35:00.003Z

Outra. Linda, brilhante, às vezes perturbadora. Desta vez por parte de ambos: entrevistado e entrevistador. Como quem assiste a uma conversa de amigos que não parecem ser. Respostas profundas - tantas vezes tão sabiamente esguias - a perguntas destemidas e muito arrojadas. Duas inspirações distintas para o dia de hoje. Dois Antónios. Dois homens invulgares. Aqui.

* * *

Do que trago comigo.

2010-03-02T00:12:00.008Z

Em nenhuma outra noite como nesta eu teria entendido tão bem o significado de um salmo, tão funda e enraizada estava a minha vontade no concreto da minha vida. Tantas graças tinha eu a dar a Deus.
Tínhamos chegado a Lwena ia já alta a noite depois de um dia e meio a bater estradas muito más que me tinham já deixado mazelas no corpo. As primeiras horas de caminho foram feitas emersa no espanto pela riqueza das imagens mais bonitas e menos bonitas que são constantes e na aventura expectante de um balanço ou manobra mais arrojados do Toyota em que seguíamos. A primeira metade do caminho é deslumbramento. A segunda não. O mau estado dos caminhos moeu-me o corpo e eram umas 23h30 do segundo dia quando chegávamos a Lwena comigo num estado aproximado ao transe a que um sofrimento mantido pode levar.
Nessa noite o gerador desligou-se mais tarde para que quando chegássemos fossemos acolhidos por todos os que também não tinham ido para a cama com o gerador porque nós chegávamos. E estavam praticamente todos lá, ainda que na altura eu não lhes conhecesse nem o nome nem as caras por só uma me ser familiar nessa noite. A todos os outros fui chegando com o tempo.
Nesta primeira noite, e apesar do corpo moído mas de alma tranquila por ter chegado onde haveria de pertencer, foi à volta da mesa que trocámos as primeiras palavras, respostas típicas a perguntas típicas: os “comos” e os “porquês” de também eu estar ali. Outras respostas daria numa das últimas noites em que as conversas já à luz da vela, muito depois de desligado o gerador, se tinham à volta da mesa da cozinha da casa dos voluntários do VIS.
Nesta primeira noite, porque os outros estavam todos ocupados, foi-me destinado um dos dois quartos do pequeno anexo ao fundo do quintal da casa. Já à luz fraca de uma vela fraca dei comigo num sitio onde fazia frio durante a noite, em que entre a porta e o chão havia quatro dedos de altura. Nas primeiras noites a mala que tinha levado tapava essa grande fresta assim que fechava a porta do quarto. Ao fim de umas noites tranquilizava-me mais que a fresta se mantivesse livre não fosse alguma criatura de Deus entrar-me no quarto e não conseguindo sair virar-se contra mim. Ora todas as noites seguintes foram passadas numa cordial convivência com as criaturas mais prováveis ao fundo de um quintal em Lwena.

Como com a lua pela janela entreaberta. Como com o movimentos e as palavras trocadas e as gargalhadas na rua entre os que saíam assim que o sol começava a raiar ainda antes das seis da manhã.
Mas estava nos salmos e em como nesta noite entendi o verdadeiro sentido destas palavras. Já deitada no colchão com três dedos de altura sobre um estrado de madeira o corpo fatigado queixava-se e os salmos eram “Oração de Confiança”, “Súplica e Acção de Graças” como nunca antes.
Agora, é pela noite dentro, quando já não há movimento ou rumor algum aqui por casa, que volto às fotografias de tudo e de todos aqueles que de alguma forma não ficaram suspensos nesse Agosto de 2009. Volto para ouvir as mães cantarem músicas que não sei do que falam mas há-de ser, com certeza, da esperança e da fé em cada dia novo. E fortaleço-me. Torno aos colos embrulhados em padrões de cores vivas para neles deitar a cabeça em busca dos gestos ternos, consolo e ânimo, que não faltam na mão destas mulheres. Volto como me inclino para o afago do Pai hoje num poema. Volto sem segurar sempre as lágrimas que não sei se são mais de desânimo, de saudade, de tristeza ou de alegria imensas.
Ainda lá, e à medida que se aproximava a altura de voltar, para regressar a Luanda foi preciso tentar algumas vezes conseguir o malfadado voo militar. Este acabou por surgir numa manhã, imprevisivelmente, e teve mesmo que ser aproveitado não fosse não haver outro tão cedo.
No fim acabei por não me despedir de quase ninguém e isso que faz-me crer que hei-de voltar a Lwena, um dia, por ter ficado tanto por fazer e dizer mas tanto mais por Ser.

Hoje, saudades.

vem procurar-nos

Deus que escutas o mundo,

e o barulho dos nossos corpos contra o molhe,

vem procurar-nos ao fundo da nossa noite,

lá onde os fantasmas nos devoram

e as belas palavras nos desmultiplicam

vem procurar-nos, Deus

ao fundo da nossa profissão de descontentamento

e de exportadores de deuses

não nos entregues aos nossos próprios discursos;

dá-nos antes um corpo de escuta e de desejo

para que te reconheçamos ao largo das nossas vidas.

livra-nos, Senhor,do medo de sermos encontrados diante de ti

como uma chaga aberta ou fonte

e concede-nos que te digamos

com toda a água e todo o sal da nossa vida

"Como quem não quer a coisa" é sempre uma bela expressão.

2010-03-01T17:30:00.007Z

Tenho para mim que com 30 cêntimos por dia a partir de hoje, o equivalente a um café rasco numa daquelas máquinas duvidosas perdidas em numerosos recantos dos mais diversos edifícios...

... e dia 1 de Junho autopresenteio-me.

213 x 296 mm 1086 gr

... e muito pop-up. Lindo.

Muito lindo. hUnf, hUnF...

Quarta-feira de Cinzas

2010-02-17T13:25:00.006Z

Ah... mas não tenho ideias.

Ah... mas não sei como é que se faz.

Ah... mas adormeço sempre antes sem querer.

Ah... mas sofro de artroses nos joelhos.

Ah... mas ninguém me ensinou...

Ah... não sei bem porquê mas coiso...

...mas passo a rezar

* * *

A tudo o que é toda uma questão de perspectiva.

2010-02-09T18:51:00.004Z

To be continued...

2010-01-27T22:41:00.004Z

;)

*

13 Jan.

2010-01-13T21:33:00.001Z

Ladies and Gentlemen of the class of ’99 If I could offer you only one tip for the future, sunscreen would be it. The long term benefits of sunscreen have been proved by scientists whereas the rest of my advice has no basis more reliable than my own meandering experience…I will dispense this advice now. Enjoy the power and beauty of your youth; oh nevermind; you will not understand the power and beauty of your youth until they have faded. But trust me, in 20 years you’ll look back at photos of yourself and recall in a way you can’t grasp now how much possibility lay before you and how fabulous you really looked….You’re not as fat as you imagine. Don’t worry about the future; or worry, but know that worrying is as effective as trying to solve an algebra equation by chewing bubblegum. The real troubles in your life are apt to be things that never crossed your worried mind; the kind that blindside you at 4pm on some idle Tuesday. Do one thing everyday that scares you Sing Don’t be reckless with other people’s hearts, don’t put up with people who are reckless with yours. Floss Don’t waste your time on jealousy; sometimes you’re ahead, sometimes you’re behind…the race is long, and in the end, it’s only with yourself. Remember the compliments you receive, forget the insults; if you succeed in doing this, tell me how. Keep your old love letters, throw away your old bank statements. Stretch Don’t feel guilty if you don’t know what you want to do with your life…the most interesting people I know didn’t know at 22 what they wanted to do with their lives, some of the most interesting 40 year olds I know still don’t. Get plenty of calcium. Be kind to your knees, you’ll miss them when they’re gone. Maybe you’ll marry, maybe you won’t, maybe you’ll have children,maybe you won’t, maybe you’ll divorce at 40, maybe you’ll dance the funky chicken on your 75th wedding anniversary…what ever you do, don’t congratulate yourself too much or berate yourself either – your choices are half chance, so are everybody else’s. Enjoy your body, use it every way you can…don’t be afraid of it, or what other people think of it, it’s the greatest instrument you’ll ever own.. Dance…even if you have nowhere to do it but in your own living room. Read the directions, even if you don’t follow them. Do NOT read beauty magazines, they will only make you feel ugly. Get to know your parents, you never know when they’ll be gone for good. Be nice to your siblings; they are the best link to your past and the people most likely to stick with you in the future. Understand that friends come and go,but for the precious few you should hold on. Work hard to bridge the gaps in geography and lifestyle because the older you get, the more you need the people you knew when you were young. Live in New York City once, but leave before it makes you hard; live in Northern California once, but leave before it makes you soft. Travel. Accept certain inalienable truths, prices will rise, politicians will philander, you too will get old, and when you do you’ll fantasize that when you were young prices were reasonable, politicians were noble and children respected their elders. Respect your elders. Don’t expect anyone else to support you. Maybe you have a trust fund, maybe you have a wealthy spouse; but you never know when either one might run out. Don’t mess too much with your hair, or by the time you're 40, it will look 85. Be careful whose advice you buy, but, be patient with those who supply it. Advice is a form of nostalgia, dispensing it is a way of fishing the past from the disposal, wiping it off, painting over the ugly parts and recycling it for more than it’s worth. But trust me on the sunscreen…

The answer must be in the attempt.

2009-12-01T16:54:00.004Z

I believe if there's any kind of God it wouldn't be in any of us, not you or me but just this little space in between. If there's any kind of magic in this world it must be in the attempt of understanding someone sharing something. I know, it's almost impossible to succeed but who cares, really? The answer must be in the attempt.

- Dois, "Tall" e sem açúcar. Se faz favor.

2009-10-25T21:54:00.007Z

“For ten years the two of them sat every day

for several hours quite apart in the coffee-house.

That is a good marriage, you will say!

No. That is a good coffee-house.”

Alfred Polgar

"Quero morrer de caneta na mão, meu Deus fazei com que eu morra de caneta na mão a lutar com as emoções, as palavras."

2009-10-23T11:05:00.004+01:00

Não fora a voz relativamente irritante da Judite de Sousa a descambar descaradamente para uma quase euforia incontida de conversar com um autor que certamente admira muito e as perguntas relativamente básicas para o entrevistado em questão, curiosidades tontas de quem quer explorar o que sabe que é inexplorável. Não fora isto tudo a somar-se às vastas e escusadas interrupções do discurso do mesmo que me deixa sempre de cabeça inclinada (e pendurada) a procurar um ombro…

...e eu ter-me-ia comovido com estes 32 minutos e 40 segundos de homem-livro.

Tck tck tck...

2009-10-20T16:07:00.003+01:00

The time has come to take a stand.

22'

2009-09-24T22:36:00.007+01:00

Quase a acabar o dia de hoje, a poucos mais outros de fechar os meus primeiros vinte e dois anos, tiro os vinte e dois minutos que dura um ritual que não partilho mas que vai bem com chá preto na caneca que “É de sermos tu e eu. / E de tu seres bonita” para dar conta destes dias.
Nesta varanda deste 5º andar virado para uma rua de Lisboa gosto de alinhavar coisas da vida, juntar umas pontas, desatar outras e dar uns nós nestas duas companhias. Faço-o assim, muitas vezes, em vinte e dois minutos. É mais ou menos o tempo que demorará para que o quarto crescente quase pousado no prédio do outro lado da rua desapareça por trás dele.
Os jornais diários dizem que as folhas deste ano levarão mais tempo a amarelar. O tempo ainda é quente de dia e a noite amena convida à solidão da varanda.
O regresso este ano foi inesperadamente tranquilo. Lisboa prometia-se menos fácil desta vez pelo Agosto diferente que me consumiu o verão e me levou ao mar mais fundo e ao deserto mais árido. Qual viagem sem regresso, é ir ao fundo deste mar mais profundo e experimentar o deserto mais árido para dizer do meu mês em Angola.
Bem sei que a poucos metros de onde me encontro haverá tanto ou mais sofrimento, tão ou mais árido, mas ir longe ver como sofrem os de lá que, sem alternativa, não escolheram nascer naquela terra só agora ávida de futuro, fez-me voltar diferente. Não se volta igual, é impossível. Os olhos vê(e)m outros.
Ir desprendida, comprometida, convicta dos motivos, ciente das dificuldades foi assinar um contrato de fidelidade com o Mundo. Um compromisso para a vida, como já há poucos.
Sem ver, por maior que seja a boa vontade que nos move, vive-se na permanente e fácil possibilidade de abandonar o ringue, saltar borda fora à primeira oportunidade para se voltar à vidinha que melhor ou pior se vai levando. Ir e voltar, despedaçada, não pelas feridas que se abrem mas pelas súplicas e clamores de auxílio que não têm fim nem número e que nos desintegram em mil pedaços compromete-nos de tal forma que pensar em se ceder à tentação de virar discretamente as costas, lavar diplomaticamente as mãos destes assuntos passa a envolver-nos num remorso permanente de não sermos nem fieis nem leais ao meninos que estranharam a nossa cor e o nosso cabelo, aos candengues que procuraram o nosso colo, aos velhos que esperaram a nosso interesse e a nossa palavra atenta, à gente que ficou na nossa própria ansiedade de voltarmos à terra onde mais podemos fazer por cada um.
Ir para lhes dar rosto e cor e nome e tom de voz e temperatura na pele e vida a correr-lhes nas veias e tempo na vida e carácter e defeitos e gestos e manias e gostos e sentido para não sermos mais precisos. Voltarmos para nos darmos verdadeira vida e rumo discernidos e caminhos firmes e com propósitos que são imprescindíveis e que deviam ser leis no mundo e levantarmos os olhos dos passos já insconscientes que damos consecutivamente um atrás de outro e sairmos da fila dos que lêem os problemas aos pés dos mesmos sem os dois passos atrás que os relativizariam.
Fui dar estes dois passoas atrás e caí de costas no (m)eu mar mais profundo e sequiosa experimentei o (t)eu deserto mais árido para voltar a adormecer a cada dia na urgência da tua canção ao meu ouvido.

Antes n/do deserto tu não sabias.

Mas se tu soubesses.

Dos meus sonhos.

Das minhas dores.

Do caminho que escolho e que me leva ao rio.

E do meu rio.

Dos meus trabalhos.

Dos meus medos.

Dos meus super poderes.

Das minhas poucas oportunidades para o mundo.

Mas da minha convicção.

E dos meus heróis.

Da minha fome.

Por me chamar Gabriel em Angola.

Dos meus segredos.

Das lutas que eu travo.

Das minhas mágoas.

Mas da Paz.

E da Esperança.

TURBULENCE AND LANDING

2009-08-30T18:28:00.014+01:00

Luanda aos 30 de Agosto de 2009

Não posso adiar o amor para outro século

não posso

ainda que o grito sufoque na garganta ainda que o ódio estale e crepite e arda

sob as montanhas cinzentas

e montanhas cinzentas

Não posso adiar este abraço

que é uma arma de dois gumes amor e ódio

Não posso adiar

ainda que a noite pese séculos sobre as costas

e a aurora indecisa demore

não posso adiar para outro século a minha vida

nem o meu amor

nem o meu grito de libertação

Não posso adiar o coração.

António Ramos Rosa

---

2009-07-14T23:37:00.010+01:00

A lógica do vento

O caos do pensamento

A paz na solidão

A órbita do tempo

A pausa do retrato

A voz da intuição

A curva do universo

A fórmula do acaso

O alcance da promessa

O salto do desejo

O agora e o infinito

Só o que me interessa.

Follow the Arrows

2009-07-10T21:52:00.002+01:00

2' 11''

(untitled)

2009-07-06T21:35:00.004+01:00

Quando o dia entardeceu e o teu corpo tocou

num recanto do meu uma dança acordou

e o sol apareceu de gigante ficou

num instante apagou o sereno do céu

e a calma a guardar o que há em mim

o desejo a contar segundo o fim

foi um ar que te deu e o teu canto mudou

e o teu corpo do meu uma trança arrancou

o sangue arrefeceu e o meu pé aterrou

minha voz sussurrou o meu sonho morreu

dá-me o mar, o meu rio, minha calçada

dá-me o quarto vazio da minha casa

vou deixar-te no fio da tua fala

sobre a pele que há em mim tu não sabes nada.

A pele que há em mim - Márcia

Almoço Missionário

2009-06-30T22:49:00.003+01:00

Ainda há bilhetes! Juntem-se!

Post (mesmo!) à Laurinda Alves*

2009-06-16T17:14:00.008+01:00

Estou habituada a dias de outras coisas e não sabia que esta merecia tanto assim um "Dia" mas ontem - durante as notícias que ouço a correr de manhã entre o abrir metade dos olhos e a caneca de estimação metade café metade leite - só me lembrava disto...

...por causa disto...

A violência contra idosos está ainda "no armário" na sociedade portuguesa e precisa de fazer o mesmo caminho de divulgação que aconteceu com a violência doméstica contra as mulheres, apontaram hoje vários especialistas num seminário em Lisboa. (...)

Outra das conclusões indicada como alarmante é o facto de os abusos e a violência - física, mental ou financeira - serem praticados por familiares, o que contraria a ideia da instituição familiar como reduto de afecto e carinho para com os idosos.

(...) A apropriação de dinheiro e a colocação sem consentimento em lares - que configura muitas vezes um crime de sequestro - são algumas das formas de violência que "não são qualificadas como tal" na sociedade portuguesa.

Paula Guimarães, que indicou a violência sobre idosos como "problema de saúde público", referiu que se conhece apenas a "ponta do icebergue", sem números fiáveis quanto à ocorrência de casos de abuso.

(...) será preciso o mesmo investimento na "reconfiguração do enquadramento cultural" que ponha em destaque "a dignidade, o poder e o papel" dos idosos, para que deixem de ser vistos como "empecilhos".

* * *

15 de Junho é o Dia da Sensibilização para a Prevenção da Violência contra Pessoas Idosas

"To do:"

2009-06-14T18:32:00.004+01:00

Mais things we forget aqui!

Feriados et le temps des cerises

2009-06-10T16:56:00.008+01:00

O meu avô pendurou cd's na cerejeira brava para espantar os melros e os estorninhos e assim dar tempo de eu ter tempo de lá ir comer as cerejas.

Para quem não sabe "este ano é ano de fruta e vai ser uma farturinha".

E hoje já tive tempo de acabar o Courrier de Maio, comprar e começar o de Junho e pôr o piano em dia.

Há dias que dão mais gosto do que outros. Assim.

* * *

"Mais il est bien court le temps des cerises / Où l'on s'en va deux cueillir en rêvant / Des pendants d'oreilles / Cerises d'amour."

Hallelujah

2009-06-08T18:52:00.006+01:00

"It's, as I say, a desire to affirm my faith in life, not in some formal religious way but with enthusiasm, with emotion... It's a rather joyous song (...) I wanted to write something in the tradition of the hallelujah choruses but from a different point of view... It's the notion that there is no perfection, that this is a broken world and we live with broken hearts and broken lives but still that is no alibi for anything. On the contrary, you have to stand up and say hallelujah under those circumstances."

Leonard Cohen

Ponto de Luz

2009-05-29T23:53:00.002+01:00

Para Xintir.

Hoje.

2009-05-19T23:17:00.005+01:00

(Fotos: Renato)

"Depois, o Sol, quando passa / Solta os cabelos, com graça, / Deixa-nos oiro nas mãos..."

E é quando eu não consigo não ter vontade de sair daqui e correr à procura dos sítios onde não haja tempo a contar e onde possa sossegar e meditar no caminho. Onde não existam nem coisas nem circunstâncias interpostas entre aquilo que quero e aquilo que posso ver e onde me possa demorar para rasar o essencial da vocação. É em dias como o de hoje que dou pelo roçagar das penas e me lembro das asas. Apetece-me arrumar as tralhas dos dias, vir à tona e sair a procurar-te e lembrar-me do coração. "Queria - vê lá tu - sentar-me ao teu lado, numa varanda sobre o mar, e escrever um romance que tu pudesses admirar. Era esse o nosso projecto comum: escrever romances paralelos, com os olhos misturados no mesmo mar (...) Há quanto tempo não te arde o coração?"

E vejo-te ir, pequeno, sem tempo de girar contigo esse leme pesado que vai dobrando os cabos da tua vida e lembro-me do compromisso. A torcer por ti.

Antes das grandes as pequenas coisas.

2009-05-04T00:46:00.008+01:00

Importante é não perdermos a oportunidade das pequenas coisas, a beleza escondida nas casualidades, os desígnios secretos dos acasos.

Importante é não esquecermos que são essas as que regam os canteiros em torno do coração, os canteiros que fazem sonhar, então, o jardim antes e o descampado depois do muro.

Porque há vezes em que "aqui estou eu, sou uma folha de papel vazia [mas] pequenas coisas, pequenos pontos vão-me mostrando o caminho. [Isto porque] às vezes aqui faz frio, às vezes eu fico imóvel [sempre que] às vezes aqui faz frio."

"Eu queria ter barra nesse cais / p'ra quando o mar ameaça a minha proa."

2009-04-27T12:25:00.008+01:00

Entre Santarém e Vila Franca de Xira há uma boa parte do caminho-de-ferro que por esta altura fica ladeada por dois corredores imensos de malmequeres amarelos entre os quais aparecem papoilas vermelhas a salpicar o cenário aqui e ali. Há quatro anos que reparo neste quadro muito Monet e há quatro anos que o acho só bonito.

Mas ontem precisava daqueles malmequeres ali para me lembrarem que volta e meia há flores a ladear caminhos que são de liberdade, opções que tomámos um dia, escolhas como as que agora me fazem apanhar o comboio ao Domingo, sendo muitas mais as vezes em que entro com ânimo do que as vezes em que entro sem ele. Ainda assim há dias em que a falta de vontade para travar as minhas lutas vem com um cansaço que me deixa ao espelho embaciado a criar interrogações sérias e a pensar. E quanto mais penso mais concluo que são as escolhas mais livres que nos dão os maiores trabalhos. Felizmente, e na maior parte das vezes, o espelho vai-se desembaciando ao longo do dia.

O trabalho está em arranjarmos uma e outra vez razões, que não se gastem, para levarmos adiante aquilo por que optámos, um dia, em consciência. Certa de que também eu vou mudando, preciso às vezes de subir à árvore, esperar que Passes e que me Chames e que me Ordenes a minha parte. Não quero esquecer-me do dia em que – reparo agora que há já tantos anos – se fez luz e entendimento em mim. Quero lembrar-me do dia, da hora, das cores que inspiram agora cada dia meu que nasce para prosseguir segura de que os malmequeres amarelos devem é nascer à medida que avanço livre neste meu sentido único.

* * *

Há uns bons tempos "encontrei-me" com este senhor.

Há uns dias "auto-mimei-me" com um dos dois livros que reúnem muita da obra que já estava publicada mais dispersamente e alguns inéditos.

Só há umas horas - porque cada poema é lido e cada adjectivo mastigado até apurar o sentido que o autor lhe daria se o tivesse escrito para mim - encontrei este e fiquei a pensar se algum dia este senhor não se terá, de facto, encontrado comigo, também.

SARA

Sara senta-se nos degraus das casas destruídas

Sara é o nome do deserto

É o nome da videira estéril

É o nome à espera de ter filhos

Sara está velha de estar

Sozinha. Está sentada e desfaz

A bainha dos seus vestidos.

Daniel Faria

Quem é que não gosta de Coca-Cola? Quem é que não quer ser feliz?

2009-04-14T15:31:00.004+01:00

Até agora a Coca-Cola só fazia bem à diarreia.

Agora faz bem ao espírito, também.

"Estás aqui para seres feliz!"

[escapes]

2009-04-13T17:28:00.003+01:00

tinha aprendido que era muito importante criar desobjectos.
certa tarde, envolto em tristezas, quis recusar o cinzento. não munido de nenhum artefacto alegre, inventei um espanador de tristezas.
era de difícil manejo – mas funcionava.

"às vezes uma chuva molhada é uma coisa boa para escorregar momentos em direcção a mim. quando uma chuva molhada cai sobre o mundo redondo, as coisas da vida e a vida das coisas encontram-se num quintal vasto. foi sob uma chuva molhada em canduras que encontrei as barbas do meu pai num poema e o sorriso da minha mãe noutro. foi nas entrelinhas dum poema ensopado que encontrei, várias vezes, a autorização interna pra falar a palavra amor [vou tentar não apagar isto: eu tenho certo receio da palavra amor, espero só que ela não me tenha receios também; seria triste].
foi com as mãos sujas de restos de amor que estiquei uma madrugada. quando digo a palavra madrugada também sinto um esticão no coração. se agora abuso muito das madrugadas é porque cada uma delas tem restos de amor que eu sempre vou perdendo. qualquer dia acumulo esses restos todos e faço uma construção de amor [talvez chame uma mulher pra se encostar ao outro lado dessa construção]. a palavra amor pode ser um labirinto com mais de catorze lados avessos. depois de esticar uma madrugada encosto a madrugada na minha pele e espero. a pele gosta de ser esculpida de novo muitas vezes na vida.
se puser um «v» na palavra esticar, poderei estivar uma madrugada. aí elevo-me a estivador de madrugadas e posso pensar num caixote com luar, um caixote com geada, caixotes pesados de estrelas, caixotes de nuvens carregadas de pingos, um caixote hermético com lágrimas, uma caixinha de costura com restos concretos de amor.
as palavras são muito bonitas também porque têm significados cicatrizados nelas – falo a palavra kwanza e sou invadido pelas belezas de um rio e o sol todo a bater-lhe nas peles da água escura que ele tem. o rio transporta o barro e os peixes e nunca ninguém se queixou de cócegas. há qualquer coisa de jangada na palavra rio. liberdade seria abraçar um jacaré sem lhe apetecer provar-me. eu queria fazer festinhas na carcaça antiga de um jacaré mas se ele me fizer festinhas magoa-me. vou olhar o jacaré de longe e o rio de perto – provar as minhas mãos nele. a pele do rio tem mais espelho que a minha e que a do jacaré. o céu e o sol gostam de verter reflexos nas peles paradas do rio kwanza e eu gosto de saber isso com os meus olhos atónitos de humidade. ali onde o mar beija o rio a espuma celebra o evento com pássaros que perseguem peixes. assim a poesia seja salobra ou salgada.
seria bonito ver os mangais depositarem raízes num poema meu – era a minha maior alegria fluvial.
há qualquer coisa de sapiência na palavra tristeza. e algumas tristezas não são de espanar – um dia posso descobrir que elas me fazem falta e ter que ir buscá-las na lixeira da catin ton.
vou encher-me de silêncios e imitar as pedras. adormecer entre as pedras pode ser que me contagie delas. depois de conseguir ser pedra vou exercitar o sorriso dessa pedra que eu for. com esse sorriso vou iniciar uma construção...
uma construção pode bem ser o lado avesso de uma certa tristezura."

materiais para confecção de um espanador de tristezas, ondjaki

"Gosto de ti como quem gosta do Sábado."

2009-04-05T20:28:00.006+01:00

Madrinha, madrinha... podemos brincar à apanhada sem tirar um dos pés da areia?

...

'Bora lá.

...

2009-03-19T19:37:00.004Z

o poema não tem mais que o som do seu sentido,
a letra p não é primeira letra da palavra poema,
o poema é esculpido de sentidos e essa é a sua forma,
poema não se lê poema, lê-se pão ou flor, lê-se erva
fresca e os teus lábios, lê-se sorriso estendido em mil
árvores ou céu de punhais, ameaça, lê-se medo e procura
de cegos, lê-se mão de criança ou tu, mãe, que dormes
e me fizeste nascer de ti para ser palavras que não
se escrevem, lê-se país e mar e céu esquecido e
memória, lê-se silêncio, sim, tantas vezes, poema lê-se silêncio,
lugar que não se diz e que significa, silêncio do teu
olhar de doce menina, silêncio ao domingo entre as conversas,
silêncio depois de um beijo ou de uma flor desmedida, silêncio
de ti, pai, que morreste em tudo para só existires nesse poema
calado, quem o pode negar?, que escreves sempre e sempre, em
segredo, dentro de mim e dentro de todos os que te sofrem.
o poema não é esta caneta de tinta preta, não é esta voz,
a letra p não é a primeira letra da palavra poema,
o poema é quando eu podia dormir até tarde nas férias
do verão e o sol entrava pela janela, o poema é onde eu
fui feliz e onde eu morri tanto, o poema é quando eu não
conhecia a palavra poema, quando eu não conhecia a
letra p e comia torradas feitas no lume da cozinha do
quintal, o poema é aqui, quando levanto o olhar do papel
e deixo as minhas mãos tocarem-te, quando sei, sem rimas
e sem metáforas, que te amo, o poema será quando as crianças
e os pássaros se rebelarem e, até lá, irá sendo sempre e tudo.
o poema sabe, o poema conhece-se e, a si próprio, nunca se chama
poema, a si próprio, nunca se escreve com p, o poema dentro de
si é perfume e é fumo, é um menino que corre num pomar para
abraçar o seu pai, é a exaustão e a liberdade sentida, é tudo
o que quero aprender se o que quero aprender é tudo,
é o teu olhar e o que imagino dele, é solidão e arrependimento,
não são bibliotecas a arder de versos contados porque isso são
bibliotecas a arder de versos contados e não é o poema, não é a
raiz de uma palavra que julgamos conhecer porque só podemos
conhecer o que possuímos e não possuímos nada, não é um
torrão de terra a cantar hinos e a estender muralhas entre
os versos e o mundo, o poema não é a palavra poema
porque a palavra poema é uma palavra, o poema é a
carne salgada por dentro, é um olhar perdido na noite sobre
os telhados na hora em que todos dormem, é a última
lembrança de um afogado, é um pesadelo, uma angústia, esperança.
o poema não tem estrófes, tem corpo, o poema não tem versos,
tem sangue, o poema não se escreve com letras, escreve-se
com grãos de areia e beijos, pétalas e momentos, gritos e
incertezas, a letra p não é a primeira letra da palavra poema,
a palavra poema existe para não ser escrita como eu existo
para não ser escrito, para não ser entendido, nem sequer por
mim próprio, ainda que o meu sentido esteja em todos os lugares
onde sou, o poema sou eu, as minhas mãos nos teus cabelos,
o poema é o meu rosto, que não vejo, e que existe porque me
olhas, o poema é o teu rosto, eu, eu não sei escrever a
palavra poema, eu, eu só sei escrever o seu sentido.

José Luis Peixoto

O poema não se escreve com letras. O poema é quando os amigos se lembram de nós.

Obrigada, Patrícia.

Um beijinho...

La, la, la...soundtrack.

2009-03-12T22:41:00.000Z

"Mestre, como é bom estarmos aqui!" Mt 17, 1-9

2009-03-08T20:55:00.002Z

Porque confiei que Tu me darias sempre outra oportunidade para que eu voltasse uma e outra vez e pudesse beber do essencial das primeiras fontes.
Porque precisava deste tempo a sós Contigo e com o outro que caminha comigo, porque não trilho veredas sozinha em momento algum, porque há Vida, há Luz, há Esperança.
Porque deponho as máscaras de quase todos os dias e sou mais eu quando estou Contigo. Sou mais Eu, assim, no tempo que faço Teu, nos braços que me esperam e me acolhem sem perguntas ou ressentimento, nos momentos em que a Palavra se revela verdadeiro pão e sacia, como poucas vezes, a minha fome do Teu estar, do Teu Amor.
Porque não há no mundo lugar maior ou mais seguro do que aquele por onde Tu andas quando eu Te deixo andar comigo.
Porque só este é para mim o sentido autêntico do tempo que me cabe, que não tenho mais nem outro.
Porque os sonhos perdem a forma e o tamanho de tão extravasados. Porque o entusiasmo perde os limites que lhe vou pondo. Porque a vontade e o ânimo perdem a medida que têm tido. E, por fim, esvazia-se o copo repleto que não levava o essencial.
E tudo parece ficar a ser mais do que possível. Mesmo muito mais do que possível.
Amen.

"Pegadas na areia, / um trilho teu, / talvez o que quiseste marcar. /De pegada em pegada / deixei o meu trilho marcado / numa areia, numa vida / sempre contigo ali ao meu lado, ao meu lado."

Da Quaresma, do jejum, da abstinência... e de outras coisas.

2009-03-02T01:33:00.004Z

"Não jejueis como tendes feito até hoje, se quereis que a vossa voz seja ouvida no alto.

(...) O jejum que eu aprecio é este - oráculo do Senhor Deus:

Abrir as prisões injustas,

desatar os nós do jugo,

deixar ir livres os oprimidos,

quebrar toda a espécie de jugo;

repartir o teu pão com o esfomeado,

dar abrigo aos infelizes sem asilo,

vestir o nú,

e não desprezar o teu irmão.

(...) Se tirares da tua casa toda a opressão, o gesto ameaçador e o falar ofensivo;

se deres pão ao faminto, e saciares a alma do pobre

(...) então encontrarás a tua felicidade no Senhor."

Isaías, 58

Da chuva que traz as coisas tristes.

2009-02-28T15:27:00.004Z

Raindrops keep fallin' on my head and just like the guy whose feet are too big for his bed nothin' seems to fit. Those raindrops are fallin' on my head, they keep fallin', so I just did me some talkin' to the sun and I said I didn't like the way he got things done, sleepin' on the job. Those raindrops are fallin' on my head, they keep fallin'. But there's one thing I know: the blues they send to meet me won't defeat me, It won't be long till happiness steps up to greet me. Raindrops keep fallin' on my head but that doesn't mean my eyes will soon be turnin' red. Cryin's not for me. 'Cause I'm never gonna stop the rain by complainin'... Because I'm free. Nothin's worryin' me, It won't be long till happiness steps up to greet me.

Coming soon

2009-02-27T15:13:00.003Z

27 Março - CCI - 21h30m

My Sunset Poem

2009-02-24T22:29:00.003Z

(O pintor Cândido Teles dizia que não há outro lugar no mundo com esta palete de cores à hora de se pôr o sol - haverá outras, com certeza. Mas eu concordo com ele. É por isto que gosto da minha terra. Do meu Soalhal. Invejem-me que eu deixo.)

* * *

"Mira, amor!"

2009-02-17T19:37:00.003Z

Hoy el mar es más azul que el cielo!

No sé por qué, pero necessitaba decírtelo
porque, sentiéndome cansado, sé perfectamente
que me fatiga no viene de la tierra, sino de esse lugar azul,
de ese largo camino extenso que me hace pensar.

...

Hoy el mar es más azul que el cielo!

João Gil / Ricardo Ribeiro / Ruben Alves

(a mim não me faltam caracóis...)

Pois.

2009-02-03T17:44:00.005Z

(em http://fernandonobre.blogs.sapo.pt)

Coisas de ser Sábado.

2009-01-31T22:02:00.002Z

Ir ter com o meu avô é como ir beber de uma fonte a sabedoria que vem do tempo e das coisas vividas. O meu avô ensinou-me a ser nostálgica como ser nostálgica faz bem. O meu avô tem sempre uma história sobre o mar ou sobre o tempo em que era novo ou uma opinião sobre a actualidade que ele lê ou que ele ouve ou que ele vê para mim e hoje tinha bilharacos, também. O meu avô é mesmo avô porque o meu avô remata o que quer que eu diga em jeito de queixa com duas ou três palavras e eu mato a sede semanal de alguma compaixão num gole de palavras claras e conselhos elementares - “É mesmo assim! Tem que ser a andar para a frente.” – que para dizer a verdade são os que mais me faltam, os que me bastam e os que mais procuro junto dele. São previsíveis mas são do meu avô. São sábios assim e são dos que mais preciso.
O meu avô é um homem cismático e é (quase) careca. Isto explica ele ter um secador de cabelo. Sim, explica. O meu avô cisma que o mínimo frio que o apanhe desprevenido o vai constipar, o que exigiria, no mínimo, uma semana entre a cama, os livros e a televisão. O meu avô tem, portanto, um secador de cabelo e é careca. No Inverno o meu avô aquece uma meia com o secador de cabelo e calça-a. Aquece a outra meia e calça-a. Aquece a camisa e veste-a. Aquece a camisola e veste-a. Aquece as calças, os sapatos um por um e assim por diante. O meu avô aquece o boné de flanela, põe-o e, finalmente, aquece assim a sua careca. E eu não tenho como achar estranho que o meu avô careca tenha um secador de cabelo.

Ai o meu avô, o meu avô...

"I wish, I wish, I wish, I wish, I guess it never stops."

2009-01-02T20:40:00.003Z

Padrón, Agosto 07

***

Caminhar

v. tr., percorrer certo caminho, andando;

v. int., andar, mover-se; percorrer caminho a pé; encaminhar-se; dirigir-se; tender;

2008-12-30T10:33:00.003Z

"(...) Tem que gostar de poesia, de madrugada, de pássaro, de sol, da lua, do canto, dos ventos e das canções da brisa. Deve ter amor, um grande amor por alguém, ou então sentir falta de ter esse amor. Deve amar o próximo e respeitar a dor que os passantes levam consigo. Deve guardar segredo sem se sacrificar. (...) Não é preciso que seja puro, nem que seja todo impuro, mas não deve ser vulgar. Deve ter um ideal e medo de perdê-lo e, no caso de assim não ser, deve sentir o grande vácuo que isso deixa. Tem que ter ressonâncias humanas, seu principal objectivo deve ser o de amigo. Deve sentir pena das pessoa tristes e compreender o imenso vazio dos solitários. Deve gostar de crianças e lastimar as que não puderam nascer. Procura-se um amigo para gostar dos mesmos gostos, que se comova quando chamado de amigo. Que saiba conversar de coisas simples, de orvalhos, de grandes chuvas e das recordações de infância. Precisa-se de um amigo para não se enlouquecer, para contar o que se viu de belo e triste durante o dia, dos anseios e das realizações, dos sonhos e da realidade. Deve gostar de ruas desertas, de poças de água e de caminhos molhados, de beira de estrada, de mato depois da chuva, de se deitar no capim. Precisa-se de um amigo que diga que vale a pena viver, não porque a vida é bela, mas porque já se tem um amigo. Precisa-se de um amigo para se parar de chorar. Para não se viver debruçado no passado em busca de memórias perdidas. Que nos bata nos ombros sorrindo ou chorando, mas que nos chame de amigo, para ter-se a consciência de que ainda se vive."

Procura-se um amigo, Vinicius de Moraes

À beira da decisão é sempre o lugar mais difícil de se estar.

2008-12-26T17:45:00.001Z

Os dias que passaram são dos mais propícios do calendário aos desejos, aos votos, às intenções de qualquer coisa. Oferecem-se e recebem-se presentes, visita-se a família menos chegada e acolhe-se em casa quase sempre só aquela que é a mais querida. A televisão amolece-nos o coração com as carências e os rostos que parecem ausentes no resto do tempo e lá se faz a boa acção do Natal desse ano. Fazem-se votos de boas festas a quem se cruza connosco, força-se um perdão numa zanga antiga, põe-se uma nota maior na caixa das esmolas, deixam-se uns brinquedos à porta de uma instituição, não importa: à mesa da consoada faz-se por que sobeje mais do que comida e não falta o sossego na consciência. Ainda que as Boas Festas saiam não sentidas entre a pressa de chegar não sei onde e sacos de compras, que o perdão seja fugaz, que não se procurem os frutos das nossas esmolas ou se fique à porta da instituição, sem se entrar para não se conhecer. Posto assim nem é que soe mal de todo. Mas é possível mais!
Parece-me sempre que nem chegamos a dar na medida daquilo que recebemos. E como recebemos muito mais nesta altura damos mais mas acabamos a dar só um pouco mais do que no resto todo do ano. E os Natais sucedem-se fartos de coisas, pobres de sentido e iguais ano após ano.
Lembro-me, por exemplo, dos que tendo alternativa melhor escolhem passar a noite mais longa do ano com os sem-abrigo nas rondas nocturnas habituais que lhes garantem a refeição quente, completa e muitas vezes única do dia ou a servirem numa consoada improvisada que reúne numa tenda os que normalmente habitam os vãos de escadas, os passeios sob varandas, os cantos mais escondidos e envergonhados das cidades, os que são literalmente as margens da sociedade que somos todos. E digo margens e não marginais porque como as moedas nada neste mundo tem um só lado, um só e único sentido. Ser margem deixa de ser só estar à parte quando ao fazer-se experiência com estas margens nos fica a vontade de atracar, de ancorar e não mais seguir incauto num qualquer afluente que não é verdadeiro rio. E nunca vamos tarde!
Passada uma semana sobre o Natal chegará outro dia onde desejos, votos e intenções serão senhores a que brindaremos com taças cheias. Doze passas com doze desejos para os mais tradicionais ou corajosos ou optimistas. Doze passas para uma única resolução de Ano Novo para mim. Desta vez “pouco, pequeno e possível”, como ouvi há dias.
A ver se vou longe.

2

2008-12-21T23:40:00.004Z

nada entre nós tem o nome da pressa.

conhecemo-nos assim, devagar, o cuidado

traçou os seus próprios labirintos. sobre a pele

é sempre a primeira vez que os gestos acontecem. porém,

se se abrir uma porta para o verão, vemos as mesmas coisas –

o que fica para além da planície e da falésia; a ilha,

um rebanho, um barco à espera de partir, uma palavra

que nunca escreveremos. entre nós

o tempo desenha-se assim, devagar.

daríamos sempre pelo mais pequeno engano.

Maria do Rosário Pedreira

Embalo II

2008-12-17T01:24:00.004Z

You're a part time lover and a full time friend. The monkey on you're back is the latest trend. I don't see what anyone can see, in anyone else. But you. Here is the church and here is the steeple. We sure are cute for two ugly people. I don't see what anyone can see, in anyone else. But you. We both have shiny happy fits of rage. I want more fans, you want more stage. I don't see what anyone can see, in anyone else. But you. You are always trying to keep it real. I'm in love with how you feel. I don't see what anyone can see, in anyone else. But you. I kiss you on the brain in the shadow of a train. I kiss you all starry eyed, my body's swinging from side to side. I don't see what anyone can see, in anyone else. But you. The pebbles forgive me, the trees forgive me. So why can't, you forgive me? I don't see what anyone can see, in anyone else. But you. Du du du du du du dudu. Du du du du du du dudu. I don't see what anyone can see, in anyone else. But you.

Embalo.

2008-12-08T22:58:00.004Z

Daydreamer, sittin’ on the seat / Soaking up the sun, he is a real lover, makin’ up the past and feeling up his girl like he’s never felt her figure before. / Jaw-dropper / Looks good when he walks, is the subject of their talks. / He would be hard to chase, but good to catch and he could change the world with his hands behind his back, Oh… You can find him sittin’ on your doorstep. / Waiting for the surprise. / It will feel like he’s been there for hours and you can tell that he’ll be there for life. Daydreamer, with eyes that make you melt, he lends his coat for shelter plus he’s there for you when he shouldn’t be, but he stays all the same, waits for you and then sees you through. There’s no way I could describe him / All I say is, just what I’m hoping for / But I will find him sittin’ on my doorstep / Waiting for the surprise /It will feel like he’s been there for hours / And I can tell that he’ll be there for life / And I can tell that he’ll be there for life.

03 / 12 / 08

2008-12-04T01:43:00.002Z

Tenho umas dezasseis semanas tão pouco mais curtas do que os dezasseis anos da minha mãe que não me quer! Vim à urgência com uma dor dela mas que era uma dor que ela não tinha. Só não me quer a mim e às minhas já seis semanas a mais do que as dez. Não me quer com as minhas dezasseis semanas e essa dor é já a minha dor. Alguém lhe explica que há seis semanas que não tenho as dez semanas que ela quer. Ela faz que não quer acreditar. Diz que não sabia de mim apesar da barriga que não engana ninguém. Não me engana a mim. Não engana ninguém. E espantam-se. Devolve com desprezo a minha primeira fotografia e vira costas. Onde vai? Para onde me carrega? Não sei se chegarei a chamar-me alguma coisa. Talvez sim, talvez não. Talvez não…
Tenho trinta e oito semanas e de me querer tanto e com tanta força a minha mãe cansou-se. Alguém vai ter que abrir a barriga da minha mãe porque eu já sofro com o impasse. Dizem. Alguém corta a barriga da minha mãe e um par de mãos agarra-me com firmeza. Nasço num impulso para o peito da minha mãe que me quer tanto que se cansou até não poder mais. Estou azul, não choro, não me mexo e o meu coraçãozinho não dá de si. Gero agitação à minha volta. Algo se passa. Alguns muitos minutos passados reajo aos tubinhos que me puseram. Tusso. O meu coração bate já com mais ânimo e já respiro por mim. Quero voltar. E volto num “bebé palerma!” que uma menina de caracóis que me olha agora enternecida diz num alívio alegre de quem vê dar-se vida com fôlego à Vida. Os meus pais querem-me muito e vão chamar-me Kevin.
A Vida fascina-me e espanta-me, desde que me conheço, sob todas as formas. Quando era pequena as larvas viravam borboletas. As andorinhas, os pardais e os melros, os ninhos e os ovos e as crias aconteciam sempre na mesma altura do ano e à espera que viessem aborrecia-me e, enquanto isso, havia plantas que brotavam de feijões em algodão húmido. E mais, muito mais. E por isso sempre tive muito a curiosa mania que era uma mania curiosa de espreitar todos os ninhos de pássaros que não transpusessem muito as minhas vertigens, bisbilhotar todos os ninhos de coelho e aqueles que os ratos faziam dentro dos tijolos largados nalgum sítio. Fiz canteiros de girassóis e, impaciente, esperei que a primeira haste irrompesse por entre os grumos de terra. E, quando surgia à luz, maravilhava-me a forma como a terra em torno daquele início que procurava o sol tinha sido mudada e naquele estático instante era como se a planta crescesse a um ritmo perceptível aos meus olhos e essa força se visse a esses olhos. Mas nunca como agora. Por detrás de muitas das portas dos corredores da maternidade um aparelhozinho amplia os sons dos corações dos bebés dentro de um pequeno mar ainda dentro das barrigas das respectivas mães. Através desse pequeno mar transmitem-se sons que lembram o bater rápido e ritmado dos pés para se avançar no mar grande. Fazer estes corredores às horas calmas que vêm com o fim do dia, quando já ninguém espera coisa nenhuma por estas bandas e a luz já é baixa, revela-se um verdadeiro espanto. Eu desacelero e deslumbro os tímpanos que também acho estarem no meu peito e lembro-me e acredito que “cada criança, ao nascer, nos traz a mensagem de que Deus ainda não perdeu a esperança no Homem”. E a Vida com “V” maiúsculo fascina-me e espanta-me, desde que me conheço, sob todas as formas… Mas nunca como agora. Tão frágil e tão robusta. Tão enigmática, tão única e e tão irrepetível. Tão dom em si mesma.

* * *

(untitled)

2008-12-02T09:58:00.005Z

Sorrio porque estas coisas da mãe-natureza me dão sempre vontade de fechar os olhos, abrir os braços e inpirar fundo ao mesmo tempo que estendo um sorriso na boca. E acho, sempre que o faço, que inspiro ou sol ou mar ou flores ou chuva ou descampados inteiros e que tudo me cabe no peito. E dou graças.

Um bom dia e um refrão.

* * *

"Enquanto houver estrada para andar, a gente vai continuar.

Enquanto houver estrada para andar, enquanto houver ventos e mar, a gente não vai parar.

Enquanto houver ventos e mar."

Earth Water

2008-11-19T21:20:00.003Z

Chegou a Portugal, através dos hipermercados Continente, o projecto Earth Water, já está à venda e é água.

É também o único produto comercializado no mundo com o apoio do UNCHR (Alto-Comissariado das Nações Unidas para os Refugiados).

Sob o lema you never drink alone - já que comprar uma embalagem de Earth Water equivale a dar de beber a um refugiado durante um dia - a Earth Water é uma água mineral, ambiental e socialmente resposável, cujo lucro reverte na sua totalidade a favor de programas de gestão de água nos países em desenvolvimento. São objectivos da Earth Water e do seu jovem fundador de nacionalidade canadiana, Kori Chilibeck:

Vender água engarrafada com o conceito de responsabilidade social ao mundo dito desenvolvido, fazendo reverter 100% dos lucros a favor do UNCHR, que serão usados em programas de abastecimento e tratamento de água para consumo nos países em desenvolvimento, onde todos os dias cerca de 6000 pessoas morrem devido à falta de água potável, 80% das quais crianças. Além disso pretende-se que seja um meio de sensibilização da comunidade mundial para o problema da escassez de água potável no nosso Planeta Azul...

Toca-nos.

Earth Water aqui.

Os Madredeus tinham uma música chamada "Coisas Pequenas" que dizia assim...

2008-11-17T21:24:00.003Z

Coisas pequenas são / coisas pequenas / são tudo o que eu te quero dar / e estas palavras são / coisas pequenas / que dizem que eu te quero amar. / Amar, amar, amar / só vale a pena / se tu quiseres confirmar / que um grande amor não é / coisa pequena / que nada é maior que amar. / E a hora / que te espreita / é só tua. / Decerto, nao será /só a que resta; / a hora / que esperei a vida toda, / é esta. / E a hora / que te espreita / é derradeira. / Decerto já bateu / à tua porta. / A hora / que esperaste a vida inteira, / é agora.

Intrigam-me os pombos em Lisboa e o coração dos Homens

2008-11-08T00:23:00.002Z

Em Lisboa há pombos de todos os cinzentos que se conhecem: cinzento claro, cinzento escuro, cinzento cinzento, cinzento arroxeado, cinzento esverdeado, entre outros cinzentos. Aninham-se aos meus pés com o papo já cheio das migalhas que ainda caem das mesas. Quem os vê, agora, não imagina como labirintavam ainda há pouco entre os pares de pés dos passinhos agitados das pessoas que por aqui passam. Se reduzir a escala as pessoas são os pombos e os pombos são as migalhas que caem das mesas e não há pombos para essas migalhas e as migalhas crescem à medida que caem e são, por fim, estorvos aos pés agitados que se sucedem neste canto da estação. Santa Apolónia. Pombos. Muitos pombos que subitamente se achegam (como diz a senhora que se sentou ao meu lado e que faz cair do guardanapo migalhas aos pombos). Aquele fica sem nada, acrescenta. E a migalha do outro é motivo de zaragata entre pombos que esvoaçam baixo e levantam penas e pó e migalhas no ar. Alguém devia dizer a estes pombos que o lugar dos pombos é nos jardins e que as estações de comboio são lugares das pessoas. E, a responderem, alguém deveria pensar trocar migalhas no chão da estação por lugares cativos nos jardins e os jardins seriam das pessoas e os lugares das pessoas seriam dos pombos. Eu cá diria: Senhor Pombo, consta-me que não se importaria – para não lhe dar hipótese - de arrulhar coisas bonitas à sua amada no chão de Santa Apolónia em troca de fartas migalhas. E, uma vez assentida a troca, alguém deveria propor aos pombos que cedessem as asas em troca do entendimento, que agora me davam mais jeito as asas sem rumos do que os rumos sem asas. Tenho para mim que os pombos, fartos da sua condição de bibelots nas prateleiras das fachadas dos edifícios, aprovariam de bom grado a troca.
E teríamos a exclusividade dos bancos dos jardins. E dadas asas aos corações dos Homens teríamos exclusividade nos ramos das árvores por cima dos bancos dos jardins e não haveria mais ponte nem haveria mais estrada nem mais lua nem mais estrelas nem mais das coisas que unem o que só não está encostado mas está rente. Inspiro com o diâmetro todo do meu peito. Fecho os olhos e passa um filme na parte de dentro das minhas pálpebras. No filme - o tal filme - há uma caixa que abro e não tem fundo mas tem, até cima, dias dentro, como eu tenho, até cima, sol por dentro. E não sei já se a caixa é caixa ou se a caixa é peito e se o conteúdo da caixa são dias ou desejos ou dias muito desejados. Mas a caixa abre-se aos meus olhos que estão por dentro dos olhos fechados e a esses olhos abertos depõem-se os portões de todos os jardins de Lisboa e alinham-se, de cada lado, todos os dias em todos os bancos, junto a todas as fontes, sob todas as fases da lua, como se se alistassem prenúncios e possibilidades de felicidade infindas.
Quero um dia para plantar uma árvore num jardim por precisar de um dia para aconchegar-lhe as raízes no solo. Quero um dia para imprimir essa Primavera nas palmas das mãos e um dia para regar essa árvore nesse jardim. Um outro dia para ver brotar as primeiras folhas e ainda outro para esperar pelos frutos que nascem depois de caírem as flores que vêm depois das folhas. Um dia para ver amadurecerem-se os frutos. Outro ainda para ver amarelarem-se as folhas e um outro para ver essas mesmas folhas cair. Um dia para caminhar sobre essas folhas e imprimir o Outono nas palmas dos meus pés chatos. Um dia para ver encarquilhar-se-lhe a casca e um outro para ver surgirem-lhe os líquenes. Quero estações a sucederem-se ao ritmo a que crescem as árvores e árvores que crescem ao ritmo a que vão chegando as estações. Quero dias a seguirem-se ao ritmo a que a lua cresce e mingua no céu e abraços compassados com a queda das folhas secas na caixa que não tem (ao) fundo. E nesse fundo quero um piano.
Quero dias, (de) Sol. Quero todos os dias.

Porque sim.

2008-10-28T14:45:00.003Z

Oh, kiss me beneath the milky twilight
Lead me out on the moonlit floor
Lift your open hand
Strike up the band and make the fireflies dance
Silver moon's sparkling
So kiss me.

Quality time.

2008-10-15T18:59:00.011+01:00

De repente, os olhos são palavras

Quem fui? O que fui? O que somos?
Não há resposta.
Passámos. Não fomos. Éramos.
Outros pés, outras mãos, outros olhos.
Mas aprendi muito com a grande maré das vidas,
com a ternura da vista em milhares de olhos
que me viam ao mesmo tempo.

Pablo Neruda

10/10/08 - Margem Sul
En el mundo habrá un lugar para cada despertar un jardín de pan y de poesía.

...

2008-10-03T00:02:00.000+01:00

Preciso, às vezes, de uma certa luz que há a uma certa hora de certos dias - também não a todas as alturas do ano - num determinado sítio.
É por agora, penso, que o milagre acontece e as coisas tomam cada qual o seu tom pastel e alguém pinta o quadro mais sublime com as cores que julgo serem as minhas. As que os meus olhos mais apanham. As mais profundas.
É por agora, penso, imediatamente antes das maçãs do rosto me ficarem frias e o nariz me começar a pingar.
É por agora, penso, quando as gaivotas tomam a praia em dias como o de hoje, quando há nuvens brancas e baixas e sol. Um sol grande e a pôr-se. Um sol tão grande que parece perto.
É por agora, penso, por esta hora, que o milagre se dá.
De tantas vezes ver adivinho. Estou longe e adivinho o milagre a dar-se.
E se não tenho tempo de arrefecer as maçãs do rosto encardidas do sol da tarde, se já não fico até o nariz me pingar, passo a ponte com esta tela encaixilhada no espelho retrovisor e contento-me.
São dezanove horas e doze minutos e o sol não deve ainda sequer roçar a cordilheira de nuvens que estão pousadas no horizonte.
Dou-lhe quatro minutos. Dou quatro minutos ao sol e este pousa, enfim.
Sei que há no tempo que estas coisas demoram a paciência amorosa dos artistas.
É agora que as nuvens ficam da cor que as palmas das mãos têm quando, dadas, se aquecem. Uma cor que não puxa nem mais ao beije, nem mais ao roxo, nem tão pouco ao rosa e enquanto penso nisto destilam-se as cores de todas as coisas à minha volta.
E há gaivotas que se apossam da areia ao fundo e à minha esquerda, no quadro. São as que contemplam comigo o milagre. Há as que fazem o milagre, também. Vão e vêm, vagarosas, com a pouca ondulação que presumo que faça agora.
Penso que deve restar-me pouco mais do que meio sol e é agora do céu a cor das mãos que se estão a dar e as nuvens são da cor dos meus pés molhados e ao frio que daqui a pouco me vai arrefecer as maçãs do rosto e fazer-me pingar do nariz. E neles revelam-se, agora, todas as pedras com que no tempo se faz a areia. Brilhantes, pequenas, dão outra graça às minhas unhas e há um alaranjado, que se apura com o sol a pôr-se, nos meus ombros, nos meus pulsos, nos meus joelhos, nos meus tornozelos. Talento do artista consumado no ângulo da luz.
E por haver artista julgo que volta e meia me passa para as mãos as paletes e espera que me desembarace. São as cores do meu tempo. Pastéis, esbatidas.
Descuido-me e também já eu sou tela nas suas mãos e com o sol já escondido por trás das nuvens o alaranjado, antes nas minhas formas, é agora contorno brilhante das nuvens cinzentas que amuralham o sol. Tão brilhante que diria que algo acontece ao sol por esta altura, atrás das nuvens. A última pincelada. Agrada-me.
Sou eu, agora, das cores pastel que desceram do quadro e só assim faço mesmo meu o milagre do fim da tarde a uma certa hora de certos dias, também não a todas as alturas do ano, num determinado sítio.
Todos os sentidos me tocam as cores e aos olhos do artista sou do tom do fermento que leveda, do cheiro da água que se perde no ar do fim da tarde, do sabor do mar que seca ao ar na minha pele, dos sons crepitosos da espuma, das conversas indecifráveis entre as gaivotas, das ondas que rebentam aos meus pés, da cor das nuvens, ao frio.
Fica a faltar-me o tacto ao toque das mãos que, dadas, se aquecem e tomam a cor que têm as nuvens não roçadas, por enquanto, por um sol que é tão grande a ponto de parecer pôr-se perto.

"Aiiiiiiiiiiiiiiiiiiii... a minha vida!"

2008-09-19T20:17:00.003+01:00

Tenho umas saudades de escrever. Aqui.

Logo. Amanhã. Ou além. Vou escrever.

Talvez pudesse o tempo parar. Quando tudo em nós de precipita. Quando a vida nos desgarra os sentidos. E não espera, ai quem dera. Houvesse um canto pra se ficar. Longe da guerra feroz que nos domina. Se o amor fosse um lugar a salvo. Sem medos, sem fragilidade. Tão bom pudesse o tempo parar. E voltar-se a preencher o vazio. É tão duro aprender que na vida. Nada se repete, nada se promete. E é tudo tão fugaz e tão breve. Tão bom pudesse o tempo parar. E encharcar-me de azul e de longe. Acalmar a raiva aflita da vertigem. Sentir o teu braço e poder ficar. É tudo tão fugaz e tão breve. Como os reflexos da lua no rio. Tudo aquilo que se agarra já fugiu. É tudo tão fugaz e tão breve.

MafaldaVeiga, Fragilidade

soundtrack

2008-07-02T10:56:00.000+01:00

Sem título.

2008-06-20T12:00:00.000+01:00

Há ocasiões, há alturas, de tempo e de serem altas demais para me atirar delas, em que me vem a cobardia de querer de volta o ninho que conheço às cegas, o asilo que há nos lugares pequenos, a água nos ouvidos que dilui os sons, a posição enroscada que resguarda o que é mais íntimo, o que é mais frágil, o que quero intacto.
Quero o útero primeiro. A Tuas duas mãos em concha à beira do planalto alto. A possibilidade de ficar sempre até saber bater as asas.
E nesses momentos corro atrás dos lugares onde mais Te encontro. Estás nos pinheiros de flores simples, singelas. Nos animais que os habitam, no seu canto. E estás nas pinhas que acomodam sementes, possibilidades imensas de novas árvores. Estás nas copas que não deixam o sol ferir os olhos. No santuário onde um colo me espera sempre que o procuro. E quando caminho, se me der conta, estás nas agulhas que se quebram e me dão a certeza de encetar de novo o caminho para o meu caminho.
E então volto-me para regressar. E assim que me volto sou eu o útero primeiro, a árvore que abriga e oferece os sons alegres, que acomoda todas as possibilidades. E sou de novo Teu santuário nos dias que vão correndo, lugar para Ti. E é em mim que Te procuro, e para Ti dentro de mim que corro, quando se abre, ao sol que fere os olhos, o que é mais íntimo, o que é mais frágil, o que quero intacto.

Por Te revelares.

2008-05-25T18:25:00.011+01:00

Há um Deus e um Cristo que nas palavras brancas de tão puras e sinceras dele são amor e sentido para a Vida que se revelam nele mesmo que é o miúdo que há entre quarenta e um de Espírito Santo ainda fresco que não baixa os olhos que se levanta e se chega à frente para responder à provocação do bispo e que sem que a voz lhe trema por um instante que seja diz que Tu és o Amor que és o Perdão que és a infinita possibilidade de se voltar atrás para se fazer bem feito com os olhos postos em Ti exemplo da maior das entregas e então nele para nós...

...revelas-Te!

Hum... escolho...

2008-05-18T17:15:00.005+01:00

"Nada te espanta, nada te encanta, nada te tomba ou te levanta, sem passar dentro de ti."

"Tu és a escala, a mão que embala. Tomas bem conta de ti. Tu és a escala, a mão que embala. Tens um rumo a seguir."

"E nada te atrasa, nada te arrasa, nem que no céu percas uma asa. Vais pegar de novo em ti."

Sobre Jorge Cruz:

Nasci na Praia da Barra, no seio de uma família descendente de padeiros e guardas fiscais. O meu pai era treinador de futebol e a minha mãe cozinheira de chanfanas. Fiz a escola primária num colégio de freiras onde fui introduzido à fé e à religião. Aos fins-de-semana visitava militantes do PRP na prisão de Custóias. Com 10 anos, parti para Angola. Estudei na Escola dos Flamingos Cor-de-Rosa, Lobito, Benguela. Fui aprendiz de pesca em mar-alto sob vigilância de militares cubanos. Iniciei o treino em ginástica desportiva com o campeão mundial russo Lev Smedianov, embora a composição de refrões pop tenha afectado o meu rendimento. De regresso a Portugal, e já depois da morte de José Afonso, vivi na Charneca da Caparica, escrevi letras de hip-hop e formei um duo com o guitarrista Rui Jorge Abreu. Aos 15 anos, voltei à Praia da Barra onde celebrei casamento com uma jovem fotógrafa praticante de body-board. Fui basquetebolista. Li os existencialistas e formei o power-trio Superego que gravou em 1998 o disco "Quem Concebeu o Mundo Não Lia Romances" aclamado pela crítica por ter capa sépia. Ao vivo os Superego abriram para Sérgio Godinho e Jorge Palma e podem ser acusados de ter interrompido músicas para baixar do palco e participar em rixas. Com o segundo disco "A lenda da Irresponsabilidade do Poeta" (2001) fecharam a sua história inscrita num manifesto cómico-radical que não lhes granjeou amizades. Pelo meio editei 300 exemplares de canções acústicas gravadas em cassete baptizadas de "O Pequeno Aquiles". Licenciei-me em psicologia. Assinei os papéis de divórcio e fui tocar nas ruas de Barcelona e Santiago de Compostela. Estagiei com o músico guineense Oli Silva. Formei uma Fanfarra de música tradicional portuguesa de fusão. Dormi na Lagoa do Fogo e ouvi o "Time Out Of Mind". Fui investigador na Universidade do Porto, àrea de feminismo e psicologia política. Em 2003, gravei o álbum "Sede" que viria a ser editado pela NorteSul. Dediquei-me à escrita de short-stories e romances de amor. Na primavera de 2006, formei 4 bandas e fui para a Sra. da Hora gravar "Poeira", colecção de 11 canções que conta com a colaboração de alguns dos músicos portugueses de minha predilecção nas áreas do rock, jazz, reggae e música tradicional. Esperei pelo S. João para me despedir dos hospitais portuenses e mudei-me para Lisboa onde me iniciei nas profissões de bartender, porteiro e ensaísta. Sou Jorge Cruz, 32 anos, vagabundo amador, alquimista, escritor de canções.

http://www.myspace.com/jorgecruzpoeira

(sonhei)

2008-05-16T13:01:00.007+01:00

"A noite passada um paredão ruiu
pela fresta aberta o meu peito fugiu
estavas do outro lado a tricotar janelas

vias-me em segredo ao debruçar-te nelas

Cheguei-me a ti disse baixinho "olá"

toquei-te no ombro e a marca ficou lá

o sol inteiro caiu entre os montes

e então olhaste depois sorriste

disseste "ainda bem que voltaste."

Sérgio Godinho

Da razão de haver pardais no lugar de andorinhas, nas traves do alpendre, este ano.

2008-05-11T23:10:00.006+01:00

Quisesse o tempo criar-te um espaço que se abrisse só com a intenção de te trazer para dentro da minha casa, como se fosses o desconhecido mais confiável que passa a esta hora da (minha) noite. Porque tenho para mim - que vou sendo com tempo - que do tempo que nos cabe só arrecadamos realmente os desconhecidos certeiros que convidamos para o nosso lar. Se os sentamos à mesa que temos no canto que é o mais agradável, se lhes damos a beber o melhor chá onde ensopem as melhores bolachas, com a manta mais quente sobre os joelhos, fazemos dos piores acasos os nossos mais ilustres hóspedes.
Há que impedir-lhes a entrada. Correr com eles, se for preciso.
Ainda que com o Tempo passem à nossa porta, de braço dado, o Medo com a Angústia, atrás de quem sigam a Desilusão e o Desencanto, envaidecidos de sua Tristeza, havemos de apressar-nos a apresentar-lhes o Amor, o Entusiasmo e a Alegria, que estarão para surgir no outro passeio da estrada e que seguem, de mãos dadas, para despachá-los sem lhes darem tempo. E hão-de vencer-se discórdias no tempo que dura estender um sorriso na boca. Crê quando digo que hão-de vencer-se guerras nas notas dos nossos risos.
Se soubermos onde guardámos as chaves que abrem as portas, se as portas abertas disserem da nossa entrega, se o tempo que entrar sacudir os pés e carregar para dentro os momentos em que construímos verdadeiramente, seremos os melhores moradores de nós mesmos, anfitriões da mais bela festa.

"Quando for grande quero ser..."

2008-04-30T15:10:00.002+01:00

(não resisti)

Onde é que eu já vi isto?!

2008-04-25T21:15:00.002+01:00

e tu e eu a descobrir o ar

não é preciso correr

não é urgente chegar

o que é preciso é viver.

Vagos 19/04

Anda lá, Senhor!...

2008-04-20T09:58:00.005+01:00

Senhor Jesus,

ensinai-me a ser generoso

a servir-Vos como Vós mereceis

a dar-me sem medida

a combater sem cuidar das feridas

a trabalhar sem procurar descanço

a gastar-me sem esperar outra recompensa,

senão saber que faço a Vossa vontade santa.

Ámen.

eu sei que somos muito mais
se nos olharmos tão fundo de frente
se a minha vida for por onde vais
a encher de luz os meus lugares ausentes
é que eu quero-te tanto
não saberia não te ter
é que eu quero-te tanto
é sempre mais do que eu te sei dizer
mil vezes mais do que eu te sei dizer

mafalda veiga

Prárrebitar(es)

2008-02-25T16:46:00.003Z

"à procura, procura do vento. Porque a minha vontade tem o tamanho de uma lei da terra. Porque a minha força determina a passagem do tempo. Eu quero. Eu sou capaz de lançar um grito para dentro de mim, que arranca árvores pelas raízes, que explode veias em todos os corpos, que trespassa o mundo. Eu sou capaz de correr através desse grito, à sua velocidade, contra tudo o que se lança para deter-me, contra tudo o que se levanta no meu caminho, contra mim próprio. Eu quero. Eu sou capaz de expulsar o sol da minha pele, de vencê-lo mais uma vez e sempre. Porque a minha vontade me regenera, faz-me nascer, renascer. Porque a minha força é imortal."

José Luis Peixoto

Quando digo...

2008-02-23T11:20:00.003Z

"É impossível!..."

"Tudo é possível."

(Lucas 18:27)

Um bom dia.

É(s) tão bom!

2008-02-09T20:14:00.000Z

Vale a pena ver castelos no mar alto, vale a pena dar o salto...

É tão bom uma amizade assim, ai, faz tão bem saber com quem contar.

Eu quero ir ver quem me quer assim.

É bom pra mim e é bom pra quem tão bem me quer.

Vale a pena ver o mundo aqui do alto, vale a pena dar o salto!

E eles?...

2008-02-04T19:05:00.000Z

Ela... Em cada gesto perdido, tu és igual a mim. Em cada ferida que sara, escondida do mundo, eu sou igual a ti. Fazes pintura de guerra que eu não sei apagar. Pintas o sol da cor da terra e a lua da cor do mar. E ele... Em cada grito da alma eu sou igual a ti. De cada vez que um olhar te alucina e te prende, tu és igual a mim. Fazes pinturas de sonhos, pintas o sol na minha mão. E és mistura de vento e lama entre os luares perdidos no chão. E ela... Em cada noite sem rumo tu és igual a mim. De cada vez que procuro, preciso de um abrigo eu sou igual a ti. Faço pinturas de guerra que eu não sei apagar. E pinto a lua da cor da terra e o sol da cor do mar. E ele... Em cada grito afundado eu sou igual a ti. De cada vez que a tremura desata o desejo tu és igual a mim. Faço pinturas de sonhos e pinto a lua na tua mão. Misturo o vento e a lama, piso os luares perdidos no chão.

Tem dias.

2008-01-08T18:27:00.000Z

Há plásticos pretos nos postes dos candeeiros e luto académico na faculdade.
Um pé fora da porta e dá para perceber do ar que é quente e húmido e do céu cinzento está para chover. Água, ou assim. Quem dera, respostas.
Desço a Rua das Pretas, dói-me a cabeça e devo ter má cara porque ouvi um “Jeitosa!”, baixinho, entre dentes, de um sujeito, de bigode, escuro de sujidade e barba mal desfeita que se cruza comigo no passeio. Já dizia, há muito, a música: “São os loucos de Lisboa…”. Ainda eu não sei o quanto.
Estou a faltar a uma aula teórica sobre fármacos que modificam a transmissão opiácea e não me pesa.
Hoje saí de casa ainda a tempo de ver apagarem-se, de uma vez só, todas as lâmpadas dos postes de iluminação, ainda sem haver grande claridade. Não que hoje tivesse havido, de todo, grande claridade. Tem dias.
Resolvi-me, ainda agora, a voltar para casa de autocarro. O metro exige mais de mim do que hoje já me disponho a dar. Subo a Avenida da Liberdade. Não toda. Vou de phones com a Susana Félix a dizer-me que “enquanto vergo não parto, enquanto choro não seco” e há turistas chineses, a sorrir, de mochila às costas, na paragem do autocarro que entretanto chega.
Entro, valido o passe, há muita gente em pé e, com as mãos cheias de tralha, mando com o guarda-chuva em alguém que acaba a balbuciar meia dúzia de responsos.
Sigo e há dois pares de lugares vazios lá no fundo. Abro caminho e sento-me e há tanto trânsito e eu passo pelas brasas. Algumas paragens a seguir, não sei já quantas, entra um homem. Gordo, cabelo grisalho desalinhado. Aspecto geral normal apesar de descuidado. Idade aparente de uns 40 anos.
Aproxima-se para se sentar atrás de mim. Tem, agora mais de perto, caspa na camisola azul de gola redonda. Por todo o lado.
Senta-se, vasculha nuns sacos de plástico, rabisca umas coisas num caderno e quando não espero “Olhe, posso pedir-lhe uma informação?”. Eu “Claro, diga”. Tira, do saco, um sapato verde-escuro, acalcanhado e de atacadores. Não dou conta e ele, meio debruçado sobre o banco, aproxima de mim o sapato para que eu pudesse ver-lhe a palminha clara. Ele, arrastado, como se tivesse mimo na fala: “Isto está sujo ou está limpo?”. E eu “Está limpo!”. E ele “E é para sujar?”. E eu “Não, não é para sujar”. “Muito obrigado!”, “De nada.” e o sapato volta ao saco.
Hoje saí de casa ainda a tempo de ver apagarem-se, de uma vez só, todas as lâmpadas dos postes de iluminação, ainda sem haver grande claridade. Por esta altura já estão, outra vez, acesas. Dói-me a cabeça e não vejo a hora de aterrar na cama. Já não devo ter má cara. O caminho a pé até casa é tranquilo e, só por hoje, não finto os verdes e vermelhos nas cinco passadeiras consecutivas que habitualmente me consomem a paciência.
Hei-de descalçar-me e , a sorrir, analisar as minhas palmilhas. “Isto está sujo ou está limpo?”, “Está limpo!”. “E é para sujar?”…
“Não, não é para sujar”. Mas também tem dias.